Неведомая Зверушка

За последние дни посмотрел мультфильм "Коралина" по книге Нила Геймана, прочёл "Алису во Франции" Рэмона Кено и "Между двух стульев" Евгения Клюева. Интересно, существует ли удачное подражание Кэрроллу?

Сделал глупость - прочёл "Слово живое и мёртвое" Норы Галь. Мне и раньше-то мало какая книга нравилась, а теперь языковые огрехи так в глаза и лезут. Хоть ты вовсе с чтением завязывай.
:(

В последние дни интернет принёс правдоискательство и стихи.
И снова я не могу поверить, что эти люди пишут всерьёз. Так и разрываюсь между двумя невериями: в тотальную глупость и в чьё-то желание тратить столько сил на то, чтобы казаться идиотом.

В любом случае, кто-то пестует мою паранойю. :(

"Your tsaritsa, sire, last night
Was delivered of a fright -
Neither son nor daughter, nor
Have we seen its like before."
(Translated by Louis Zellikoff)

По-моему, ему не стоило и браться за перевод. :(

Как-то Борхес, вместе с Сильвиной Окампо и Бьой-Касаресом, составил "Антологию фантастической литературы". Книжка весьма любопытная, многие входящие в неё куски произведений (а то и целые рассказы) чрезвычайно хороши. Плюс Борхес кое-где немножко "доработал исходный материал", а лучше него, мне кажется, этого не умел никто. :)
И что же, книга хороша от начала и до конца? Как бы не так!
Борхес навставлял туда массу слабых рассказов своих латиноамериканских друзей (в том числе и никчёмные р-зы самих Касареса с Окампо).
Может быть, считал, что эти вещи и вправду хороши.
Но, несмотря на то, что наши с Борхесом :) вкусы в литературе совпадают редко, я не склонен думать, что он не понимал, что произведения его друзей низкокачественны.
Думаю, дело в слабохарактерности Хорхе. Наверно, он просто не мог сказать знакомому, мол, Кащей ты - парень хороший, но пишетшь всякое говно. Пришлось портить книгу...
А вот многие ли из нас смогли бы отказать своим друзьям при составлении антологии?
Или, если те подвизаются в других видах искусства, прямо сказать им своё мнение об их уровне. А?
Сейчас я врежу правду-матку поступлю малодушно и попрошу вас ответить на вопрос: а не полную ли фигню я пишу? (Если и парень я не ахти, тоже можно сказать. :)
Если что, можно анонимно.
P.S. Чтобы не выглядело выпрашиванием комплиментов, предлагаю особо :) в оных не рассыпаться.

Вы будете смеяться: я только сейчас понял, что хорошей литературы не бывает.

Кстати, о вечере.
Я был усталый, хотел спать. А тут читают такое:

Джон Донн уснул, уснуло все вокруг.
Уснули стены, пол, постель, картины,
Уснули стол, ковры, засовы, крюк,
Весь гардероб, буфет, свеча, гардины.
Уснуло все. Бутыль, стакан, тазы,
Хлеб, хлебный нож, фарфор, хрусталь, посуда,
Ночник, бельё, шкафы, стекло, часы,
Ступеньки лестниц, двери. Ночь повсюду.
Повсюду ночь: в углах, в глазах, в белье,
Среди бумаг, в столе, в готовой речи,
В ее словах, в дровах, в щипцах, в угле
Остывшего камина, в каждой вещи.
В камзоле, башмаках, в чулках, в тенях,
За зеркалом, в кровати, в спинке стула,
Опять в тазу, в распятьях, в простынях,
В метле у входа, в туфлях. Все уснуло.
Уснуло все. Окно. И снег в окне.
Соседней крыши белый скат. Как скатерть
Ее конек. И весь квартал во сне,
Разрезанный оконной рамой насмерть.
Уснули арки, стены, окна, всё.
Булыжники, торцы, решетки, клумбы.
Не вспыхнет свет, не скрипнет колесо...
Ограды, украшенья, цепи, тумбы.
Уснули двери, кольца, ручки, крюк,
Замки, засовы, их ключи, запоры.
Нигде не слышен шепот, шорох, стук.
Лишь снег скрипит. Все спит. Рассвет не скоро.
Уснули тюрьмы, замки. Спят весы
Средь рыбной лавки. Спят свиные туши.
Дома, задворки. Спят цепные псы.
В подвалах кошки спят, торчат их уши.
Спят мыши, люди. Лондон крепко спит.
Спит парусник в порту. Вода со снегом
Под кузовом его во сне сипит,
Сливаясь вдалеке с уснувшим небом.
Джон Донн уснул. И море вместе с ним.
И берег меловой уснул над морем.
Весь остров спит, объятый сном одним.
И каждый сад закрыт тройным запором.
Спят клены, сосны, грабы, пихты, ель.
Спят склоны гор, ручьи на склонах, тропы.
Лисицы, волк. Залез медведь в постель.
Наносит снег у входов нор сугробы.
И птицы спят. Не слышно пенья их.
Вороний крик не слышен, ночь, совиный
Не слышен смех. Простор английский тих.
Звезда сверкает. Мышь идет с повинной.
Уснуло всё. Лежат в своих гробах
Все мертвецы. Спокойно спят. В кроватях
Живые спят в морях своих рубах.
По одиночке. Крепко. Спят в объятьях.
Уснуло всё. Спят реки, горы, лес.
Спят звери, птицы, мертвый мир, живое.
Лишь белый снег летит с ночных небес.
Но спят и там, у всех над головою.
Спят ангелы. Тревожный мир забыт
Во сне святыми - к их стыду святому.
Геенна спит и Рай прекрасный спит.
Никто не выйдет в этот час из дому.
Господь уснул. Земля сейчас чужда.
Глаза не видят, слух не внемлет боле.
И дьявол спит. И вместе с ним вражда
Заснула на снегу в английском поле.
Спят всадники. Архангел спит с трубой.
И кони спят, во сне качаясь плавно.
И херувимы все - одной толпой,
Обнявшись, спят под сводом церкви Павла.
Джон Донн уснул. Уснули, спят стихи.
Все образы, все рифмы. Сильных, слабых
Найти нельзя. Порок, тоска, грехи,
Равно тихи, лежат в своих силлабах.
И каждый стих с другим, как близкий брат,
Хоть шепчет другу друг: чуть-чуть подвинься.
Но каждый так далек от райских врат,
Так беден, густ, так чист, что в них -- единство.
Все строки спят. Спит ямбов строгий свод.
Хореи спят, как стражи, слева, справа.
И спит виденье в них летейских вод.
И крепко спит за ним другое - слава.
Спят беды все. Страданья крепко спят.
Пороки спят. Добро со злом обнялось.
Пророки спят. Белесый снегопад
В пространстве ищет черных пятен малость.
Уснуло всё. Спят крепко толпы книг.
Спят реки слов, покрыты льдом забвенья.
Спят речи все, со всею правдой в них.
Их цепи спят; чуть-чуть звенят их звенья.
Все крепко спят: святые, дьявол, Бог.
Их слуги злые. Их друзья. Их дети.
И только снег шуршит во тьме дорог.
И больше звуков нет на целом свете.

Чуть не умер от зависти!